Он играет любовь и рисует плохие стихи. Белым - о небесах, о земле - по-осеннему бурым, о глубокой воде - плыть и все-таки выйти сухим, о когда-то своем, но внезапно чужом Петербурге. В них - о тех, что вблизи, и о тех, кто навеки вдали, о простынном крахмале на холодной весенней ночи, о ничейной земле - к ней однажды придут корабли, и о тонких руках, сохранивших следы многоточий, - пусть будет так.... Черный ангел летит, оставляя небесную твердь, опускается в мир и теряется в шелковых травах, и одни будут петь в безрассудном порыве наверх и ложиться костьми за свое нерушимое право, а другие - молчать, и любить, и бредово искать не горячую плоть - так хотя бы подобие тени, вымышляя печаль, возводя города на песках, кроя битым стеклом псевдоготику переплетений - путь будет так...
Он продолжит игру в полустрасти и полуслова, в то, что смыло волной, в то, что замкнуто в вечные стены, а когда все уйдут - им поставят свечу в головах, и прекрасная ночь сложит голову им на колени...
Пусть будет так...
(с)